Por Paulo Leminski

Poesia

Vende-se

Um livro de literatura (seja lá o que isso queira significar) é a mais singular das mercadorias. Quando compra uma caixa de sabão em pó, você sabe que, no mínimo, aquele produto vai deixar sua roupa mais branca, uns mais, outros menos. No caso do livro de literatura, a situação é bem diversa. Ao comprar um romance, você quase não sabe nada sobre ele. Será emocionante? Será tedioso? Quem sabe, um grande romance, mas para outras pessoas que não eu. Os riscos aumentam extraordinariamente quando você compra um livro de poemas. Aí sim você está no mato sem cachorro. No início do século, não, você pisava em terreno seguro. Poesia era caixinha de bombons chamada soneto, um pedaço bem cortado de frases enfeitadas, que emitia sempre o mesmo plim. Como um canário na gaiola ou uma caixinha de música. Nos tempos de Bilac (final do século XIX), você sabia o que comprava. Nos anos 20 (do século XX), os modernistas de São Paulo, influenciados por doutrinas alienígenas, dinamitaram a central elétrica. E, em lugar do verbo agradar, passaram a conjugar o verbo agredir. De lá pra cá, as coisas se tornaram nebulosas. A literatura era uma certeza e uma tranqüilidade. O Modernismo transformou em problema. De agora em diante, cada escritor tem que viver, em si mesmo, todo o processo da literatura, de Homero até o best-seller de ontem à tarde. Os mapas se perderam. As pistas foram apagadas. E as tábuas de lei voltaram ao pó donde vieram. As ordens voltaram ao caos primordial. Não há mais normas. Cada um está condenado a ser o próprio legislador. E ao confeccionar sua própria receita, programar, sozinho, seu próprio processo de criação. Ser o único responsável pelo software da sua produção. Ao contrário do que dizem, a poesia concreta paulista, nos anos 60, ampliou ainda mais o indeterminado dessa liberdade, sabe Deus se bênção ou maldição. Liberdade de escrever no plano e até no volume (e não mais apenas na linha). Liberdade de construir novos vocabulários, novas grafias, novas sintaxes. Não há outro jeito. A crise virou substância. Poesia viva, hoje, é a que já nasce se perguntando: - Poesia, ah, poesia, que diabo isso quer dizer? (Por falar nisso, alguém aí quer comprar a minha crise?)

curto meu silêncio

meu espaço

meu quarto

meu mundo particular

De manhã escureço

De dia tardo

De tarde anoiteço

De noite ardo

Por Christine Ferreira

Classificados

procuro

um homem bom

sensível leitor de Drummond

que leve café na cama

e diga todo dia que me ama

que veja comigo filme francês

e diga que gostou, só pra ser cortês

que depois da briga não vá embora

e nunca faça xixi fora

que corte as unhas do pé

sem religião, mas que seja homem de fé

não precisa ser bonito

mas ache nosso amor infinito

um pouquinho só sofisticado

imprescindível: homem estudado

que eu seja a mulher de sua vida

que me ouça,cure minha ferida

que goste de literatura

e ache mal de amor não tem cura

que por mim esteja sempre faminto

mas não me pergunte a idade, que eu minto

que queira viver um amor de novela

desses de livro de donzela

como nos filmes de Hollywood

onde o mocinho nunca ilude

não sei

se esse homem existe

não faz mal

minha busca persiste

mas com certeza

não viverei amargurada

não sou mulher de cama e mesa

e antes só que mal acompanhada

Passagem das horas (Fernando Pessoa)

Poder rir, rir
rir despejadamente,
rir como um copo entornado,
absolutamente doido só por sentir,
absolutamente roto por me roçar
contra as coisas,
ferido na boca por morder coisas,
com as unhas em sangue por
me agarrar a coisas,
e depois dêem-me a cela que quiserem
que eu me lembrarei da vida.